El óxido es un lunes, una eternidad, casi un absoluto.
La mañana es un ensayo sobre el desgaste, y por el uso el óxido se aburre.
El óxido no tiene olor, es el grano de arena que sostiene el edificio y hierve de impaciencia.
El óxido está en todas partes, en nuestras manos, nuestra comida. Es los otros, la vida, la escuela.
El óxido está en los periódicos, mi bici, los amigos, en tus huesos, tu familia.
El óxido se extiende en tu trabajo, tu sexo, nuestras asambleas.
El óxido es una ciudad, vive en mis riñones.
El óxido está en nuestro confort, nuestras cervezas, nuestras drogas.
Son nuestros pensamientos, mis segundas intenciones, fuma en cualquier tramo.
El óxido es una pequeña muerte, una melodía que susurra otra vez.
En última instancia, el óxido abraza la muerte.
Miembros:Jerome, Samuel, Chabi, Jesús
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